Ночь. В тесном помещении сильно накурено. В потертом кресле из кожзама сидит человек. Он откинулся назад. Он в наушниках.
Here I lay...
Если подойти к нему сзади и прислушаться, то различить можно только треск.
Just like always...
Глаза человека закрыты, но губы шевелятся.
Who cares what's behind...
Пальцы человека лежат на подлокотниках и еле заметно подрагивают.
Still your passenger...
Лицо человека искажает гримаса. Это мольба.
This time won't you please...
И вот человек уже сорвался. Он бъется в кресле, прижимает наушники к ушам и кричит.
Drive faster!
На серой груди его мокрые пятна.
Let the whole world look in...
Белые пальцы впиваются в кожзам.
Who cares who sees anything?
И проступает на правом предплечье рисунок.
Cool night air is curious...
Иероглиф Инь.

Ночь. В тесной комнате слышно только дыхание и тиканье часов.
Drop these down...
На кровати спит человек. Он улыбается во сне.
To cushion your needs...
В свете Луны на левом предплечье человека проступает рисунок.
Take me around again...
Иероглиф Ян.

Выделенный текст - строки из песни Deftones "Passenger"

Когда появились первые условно платные аккаунты, в ЖЖ возникла достаточно большая волна протеста и порицания. Мол, "продались за 15 картинок"...
Говорят, что в некоторых сообществах "15 картинок" трансформировались чуть ли не в "30 тетрадрахм"...
Лично мне об этом ничего не известно.
Среди моих реал- и виртуал- френдов тоже было несколько человек, добровольно-принудительно перешедших на условно плантный аккаунт. Глядя на преображения их журналов, я, на самом-то деле, ни о чем не думала. Не хвалила, не порицала. Но и ничего не делала...
А вот сегодня что-то сдвинулось перемкнуло в моем воспаленном мозгу и я сама сделала ЭТО.
Хвалите. Порицайте.

Неужто это свершилось? Я слабо верю в это и, как в первый момент, снова и снова запуская пальцы в карман и нащупывая там вполне реальные щербатые плоскости металла, чувствую дрожь по позвоночнику.

Во время весеннего дождя мне неистово хочется летать, потому как касаться ступнями грязной и мокрой земли нет никакого желания.

Ощущаю себя кошкой из пыльного повала, которую спугнул случайный бродяга, занявший ее место среди сломанных стульев, дотлевающих диванных пуфов, кусков проволоки и облаков пыли, немедленно повисающих в тухлом воздухе даже при повороте головы. До зевоты ломит скулы от перспективы замочить сухие и относительно чистые лапы в этой противной весенней мокроте пополам с гноем осенней листвы, но остаться уже нельзя…

Безвоздмездные старания увенчиваются, как правило, фатальным фиаско. Как-то резко чувствуешь горечь в гортани. Перестаешь понимать, кто, когда и как допустил постыдный промах. Трагедии трудодней, проведенных в бесконечном безделье. Что ты скажешь, совесть? Где, гордость, твои шаловливые шпаги?
Молоко молчания. Остается осторожно повернуться к сырой стенке и бесформенной грудой трясти тусклыми плечами, плача и ожидая возвращения палачей.
Озноб, остервенелый озноб пальцев по покрытой полиэтиленом клавиатуре. День и ночь в одном обезумевшем окоеме.
Аттавистический альтруизм - море тоски, мало танцев. Пусть хоть на цыпочках, хотя упомянутые утомительно-унизительны. Бред, беспечность беды, важность вызовов вниз. Терпение траура к глупой горести. Пусть просто простит проституированную портовую профуру первенец плоти, а она себя давно уже простила...

Я становлюсь на ноги. С трудом...